a través de una pared invisible para los demás
aparezco en el borde de tu cama
en medio de esa estrofa
inadvertido,
como la luz detrás de toda sombra
te recuerdo,
los incontables paraderos
se suceden
algunos —me imagino— aspirarán a ser mares
y oceánicos pretenden disputarme
muy dentro de tu mente
soy un abrevadero
donde siempre hay agua antes que el agua
emane,
aquí regreso
al borde de mi cama
como un muerto
lamentable
El amor, fugaz como un relámpago,
perdura 5000 años.
¡¿Cesará de moverse el cometa
o las grandes estrellas quedarán amarradas en un
sitio?!
Ezra Pound
que la bastedad del tiempo
nos reúna
en la próxima vida
cuando volvamos a ser niños
o un gato con su dueña
o un trozo de chocolate
deshaciéndose en tu lengua
ya no será necesario
aprender a costa del dolor
de tus heridas
entre mis palmas rotas y resecas
guardaré como un diamante
el recuerdo de tu rostro
y esos lindos pechos tuyos
para despertar un día del año
sin la sensación
de ese último abrazo tan frío
quizá pase el tiempo
y crezca la yerba entre las orillas de la calle
quién sabe
tan solo un mal sueño
*en la actualidad, para el registros del 2023, levanto 125 kilos en press banca; en sentadillas o squat libre son 140 sin asistencia y 120 en peso muerto, no quise intentar con más por la lesividad que implica encontrar un PR en ese ejercicio particular. sumados serían 385.
El Asra*
Día tras día, al caer la noche,
iba la bella hija del Sultán
de paseo hasta la fuente
donde las blancas aguas murmuran.
Día tras día, al caer la noche,
el joven esclavo, de pie junto a la fuente
donde las blancas aguas murmuran,
cada vez más pálido se ponía.
Una noche, la princesa
se le acercó balbuceando:
dime, esclavo, ¿cuál es tu nombre,
cuál es tu patria y tu linaje?
Y el esclavo dijo: Me llamo
Mohamet y soy de Yemen,
y mi pueblo son los Asra
quienes mueren cuando aman.
Heinrich Heine
*Me ha costado ordenar las ideas estos días, porque se acaba el año, porque se agota la vida como una mecha, pero qué pasa cuando esa mecha se consume ¿Acaso adviene el silencio? Quedarán, entre los escombros, las medallas de la nostalgia, los minúsculos alicientes de mi vida laboral, la ternura de la cotidianeidad y sus concomitancias con esa vida nueva; una más muscular y corpórea que nunca alcancé, porque ya estoy viejo para ordenarme o convertirme en un monje cenobita. No, sabes, perdurará el trueno en la sangre, la historia de Abelardo, retornaremos a los túneles y pasadizos subterráneos y la tribu de los Asra sobrevivirá al bombardeo para al fin contemplar el amanecer del milenio.
pero entre tanto,
en mi caminar peninsular,
en cualquier paisaje que miro,
no puedo evitar verte detrás de todo
pienso en el pánico actual,
a lo mejor eterno,
de experimentar un amor que no procure réditos en el mercado público
de los tangibles y los intangibles
mi causa se hace transparentes en medio de la ruta
y los recuerdos de su origen se vuelven claros:
la causa intransferible de mi amor,
según la cual, mi amor sólo cabe en tu bello rostro que lo ciñe
espera florecer desde el pasado
hasta que por fin el día a día
me quita de los labios aquello que adivina la memoria
para tornarse impredecible
nuevamente
en ti
ochomil capas son muchas capas, demasiadas calles y una cantidad incontable de roces y pliegues, un número muy grande para que la mente pueda retener o imaginar buenamente siquiera. pasan rápido las hora mientras veo agitarse el tronco del árbol desde la sala que me toca. nuestra idea del destino hace imposible la inocuidad que a mi tanto me gusta y puede que esta sea la contradicción definitiva, pero también la fuente de mi angustia y de un caudal que tiembla en dirección a ti para caer luego en mi espalda.
ahora que solo pienso brevemente, recordé estas palabras lanzadas al olvido. fue por ver la ciudad, fue por ver el asteroide caer en medio del desierto para desplegarse como una urbe. todo muy lindo, aunque inmensamente triste para un vaquero como yo. al parecer tengo muy asociado salinger a ti, relación halagadora, claro está, pero es que hay algo en sus palabras, la forma que toman en el interior de la mente, la manera en que se flexionan desconsoladamente en tus soledades y nostalgias, acaso del presente o aquellas recobradas o simplemente las futuras. pero en realidad, lo que intento decir es esto: desde que saliste de escena, te he extrañado mucho y he cargado con la viga del tejado, además ¿a quién le podría confiar la búsqueda de un buen caballo en tu lugar?
